Le mal luit soudain dans le crane \u00e9clatant du ciel mortifi\u00e9.L’orage gronde.Il y a ces crimes qui se vendent,en lumi\u00e8res rougeoyantes,tamis\u00e9es,derri\u00e8res les vitrines. La curiosit\u00e9,l’imaginaire,le fantastique.Des ombres et des ventres se tordent en proies. Livr\u00e9es \u00e0 l’ivresse,\u00e0 l’ivraie.Les cavit\u00e9s s’emplissent,les fronts se plissent dans l’humeur \u00e9ject\u00e9e.
\nLes r\u00eaves lourds ne s’envolent pas.
\nLe long de l’avenue liss\u00e9e sous la pluie,les arbres d’automne ont leurs tentacules dress\u00e9s.
\nLe supplice c’est d\u2019\u00eatre l\u00e0,jet\u00e9 \u00e0 la rue pale et ses n\u00e9ons.
\nCam\u00e9l\u00e9on des brumes.
\nInvisible et regardant.
\nL\u00e2che t\u00e9moin.
\nUn peu plus loin le canal noir n’est qu’un fil errant.Le silence est gradu\u00e9.Les d\u00e9grad\u00e9s se taisent en fournaises intimes.Et puis le goufre et la peur \u00e0 longue port\u00e9e du petit matin salutaire.
\nNoir et blanc dehors et puis rouge clignotant dedans.
\nLa chaleur des jungles humaines \u00e0 port\u00e9e de toutes les bourses.
\nLes aiguilles de luxure,passag\u00e8res des paresses,cognent les reins.
\nAinsi les roses blafardes et tremblotantes du firmament soudain nettoy\u00e9 par le vent.
\nJe remonte mon col \u00e0 d\u00e9faut de me pendre.
\nIl y a des secondes d’une tristesse infinie.
\nAinsi les \u00e9toiles.
\nElles explosent en \u00e9closions dans les lits des fleuves de la nuit.
\nEnlac\u00e9es aux portiques n\u00e9buleux.
\nLe mien reste vide entour\u00e9 de bouteilles et de doutes.
\nSplendide cochonaille.
\nRipaille et lardons,chardons,gueule d’abois.Le mirage est r\u00e9fl\u00e9chi comme dans un miroir.
\nCe mourroir de l’instant consum\u00e9.
\nArtiste.
\nLe doigt amput\u00e9 de dieu,les jours de cadavres,la bouche d’\u00e9gout b\u00e9ante,le clown d’encre.
\nJuste une tache solaire.
\nUn point fixe qui fait parfois loucher.Le salaire des illusions.Les alluvions de mac\u00e9doine et les oiseaux roses des satyres.
\nChim\u00e8res du Christ.Les charriots de pavots,\u00e9clats d’\u00e9chine.
\nLes onze mille verges point\u00e9es sur les statues.
\nLes d\u00e9mons blancs et cornus des hospices.
\nM\u00eame la po\u00e8sie ce soir me semble un odieux f\u0153tus.Finalement chercher la v\u00e9rit\u00e9 c’est chercher le d\u00e9figur\u00e9.Au propre comme au figur\u00e9.Les gueules ray\u00e9es,les c\u0153urs qui sautent toujours au m\u00eame passage.\u00c9nervant et r\u00e9p\u00e9titif.De quoi s’arracher les cheveux.Obs\u00e9dante danse d’affreux. Comme arythmie d’un rituel horrible.
\nDans ces camps de castration tout est ray\u00e9.
\nLes ames n’ont plus que des murs pour gueuler tous leurs d\u00e9serts.
\nLa bu\u00e9e des yeux s’\u00e9paissit.Les gens vont et advienne ce que pourra.Les vertiges creux sont habill\u00e9s des frusques des repus et tout finit par trainer au bistrot. Au geni\u00e8vre. Mais nulle Gueni\u00e8vre pour les Lancelots des froques,pour les puritains d\u00e9froqu\u00e9s.J’entends les murmures du Br\u00e9sil derri\u00e8re les rideaux de pluie.
\nCeux l\u00e0 nul ne les tire.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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